Miscalculations - original

Disclaimer: Es sind JKR's Spielsachen, mit denen ich spiele.
Ich werde vielleicht etwas rauh mit ihnen umgehen, aber ich verspreche,
sie nicht im Regen stehen zu lassen.



Wie ihr seht, schreibe ich nicht in Englisch. Wenn jemand Lust hat,
diese Geschichte zu übersetzen, ist er jedoch herzlich willkommen!
Ich würde sie nur gerne vorher lesen.




Miscalculations




Prolog




„Aber was, wenn
sie unschuldig sind?“, fragte die magere
kleine Hexe unsicher. „Wollen wir das wirklich auf unserem
Gewissen haben?“


„Es gibt keine
Unschuldigen!“, schnappte der rothaarige
Mann. Einen Augenblick später gewann er seine Beherrschung
zurück und atmete
tief durch. Er sah blass und ausgezehrt aus. Der Krieg hatte ihn mehr
mitgenommen, als die meisten.

Die Hexe bedachte ihn mit einem
mitleidigen Blick. Fast alle
hatten in diesem Krieg jemanden verloren, aber seine ganze Familie
betrauern zu
müssen... Der Minister hatte lange Zeit mit seiner Familie im
Zwist gelegen,
sie wusste das. Er hatte bis kurz vor dem Ende auf Neutralität
bestanden,
während alle seine Verwandten von Beginn an fest auf der Seite
Dumbledores
gestanden hatten. Das, ohne Zweifel, war ihr Untergang gewesen. Sie
waren
vorrangige Ziele der Dunklen gewesen, von Beginn an. Am Ende konnte
auch der
mächtige Dumbledore ihnen nicht mehr helfen. Es musste grausam
sein, die, die einem
nahe standen, auf diese Weise zu verlieren, ohne sich jemals mit ihnen
ausgesprochen zu haben. Sie fühlte mit ihm.
Dennoch… Ihr tiefstes Innerstes
sagte ihr, dass das, was sie vorhatten, falsch war. Es musste eine
andere
Lösung geben.

Der Minister lächelte ihr zu,
mit diesem charismatischen,
jungenhaften Lächeln, das ihn ebenso wie sein tragisches
Schicksal zum
Zaubereiminister gemacht hatte.

„Mach dir nicht so
viele Gedanken, Melinda. Unsere
Experten haben gründlich nachgeforscht. Es ist alles genau
berechnet. Die
Wahrscheinlichkeit, dass wir uns irren, ist vernachlässigbar
gering.

Sie erwiderte sein
Lächeln zögernd und seufzte lautlos.
Vielleicht hatte er Recht. Vielleicht machte sie sich einfach zu viele
Gedanken.

x

Wenn ihn später jemand
gefragt hätte, wie es soweit hatte
kommen können, hätte er ihm keine Antwort auf seine
Frage geben können. Er
hatte gedacht, er hätte alle Eventualitäten
einkalkuliert. Er war ein
Überlebenskünstler, sein Selbsterhaltungstrieb war
die stärkste Motivation, die
ihn antrieb. Er hatte sich immer auf seine Schläue etwas
eingebildet. Zu keiner
Zeit hatte er in einem seiner Pläne dies hier voraus gesehen

x

Die Zaubererwelt frohlockte, denn
Voldemort war tot.
Der-Mann-der-wieder-einmal-überlebte hatte letztendlich seine
Bestimmung
erfüllt. Es hatte zwanzig lange Jahre gebraucht, aber das
Monster war
geschlagen – endgültig.

Nur wenigen war danach, jauchzend
durch die Straßen zu
ziehen. Zu viele waren gefallen. Der letzte Kampf hinterließ
das Schlachtfeld
blutgetränkt. Das Monster war nicht ohne einen letzten,
giftigen Biss aus der
Welt geschieden. Kaum eine Zaubererfamilie hatte keinen Verlust zu
beklagen.
Viele verehrte und geachtete Persönlichkeiten waren verloren,
der große Albus
Dumbledore der letzte und am meisten betrauerte unter ihnen. Er war
für
Hogwarts gefallen, hatte seine letzte Lebensenergie in die
Schutzschilde
gespeist, um die Flüchtlinge die in der Burg Unterschlupf
gefunden hatten vor
den angreifenden Todessern zu bewahren. Er war als ein Held gefallen,
er würde
in die Geschichte eingehen. Von den mehr sterblichen Helden des letzten
Kampfes
war offensichtlich keiner bereit, seine Nachfolge anzutreten. Hermine
Granger,
das taktische Genie der Verteidigung, vergrub sich in Trauer um ihren
gefallenen Partner und Verlobten, Ron Weasley. Minerva McGonagall, neu
ernannte
Schulleiterin von Hogwarts, war zu sehr mit dem Wiederaufbau der Schule
beschäftigt, um sich mit Politik zu befassen. Sie war ohnehin
nie eine sehr
politische Person gewesen.

Was war mit dem
größten aller Helden, dem Bezwinger des
Dunklen Lords, Harry Potter? Niemand wusste das genau. Er war immer
präsent in
den Medien, seine Bilder und Statuen an jeder Straßenecke. Er
war ein Idol,
gefeiert wie ein Gott. Wenn man allerdings den realen Menschen suchte,
suchte
man vergeblich. Er war wie ein Schatten, der verschwand, sobald man ihn
zu
greifen versuchte. Seine Bekanntgaben schienen sich immer zu
wiederholen, immer
gleich nichts sagend, immer gleich aussagelos. Der einzige Mann, der
die
Öffentlichkeit hätte beeinflussen können,
tat weniger als nichts.

Die Tage nach dem Fall des Dunklen
Lords verstrichen, seine
Gefolgsleute wurden einer nach dem anderen ergriffen. Der Schrei der
Öffentlichkeit war kein Aufschrei der Freude… es
war ein Schrei nach Rache.
Ohne die geringsten Stimmen, ihn zu besänftigen, schlugen die
Wellen des Zornes
höher und höher. Das Ministerium, geführt
von einem Mann, der im Krieg mehr
verloren hatte als die meisten seiner Bürger, war nur zu
willig, zuzuhören.

x

Er kniete auf den Dielen des
verabscheuungswürdig winzigen
Hauses, zu schwach um die Fäuste zu ballen. Die
Realität hatte ihn mit der
Geschwindigkeit eines rasenden Hippogreifs eingeholt und krachte nun
auf ihn hinunter
wie ein Fels. Sekunden zuvor war er noch der einzige Erbe der
Malfoyfamilie
gewesen, reich, angesehen und mächtig. Nun war er nichts. Das
Gesetz der
Zaubererwelt hatte ihn als einen Befürworter abgestempelt. Es
zählte nicht,
dass er nicht das Dunkle Mal trug. Es war egal, dass er sich
bereits in seinem
sechsten Schuljahr von seinem Vater distanziert hatte, direkt nachdem
der Mann
verhaftet worden war. Alles was zählte war sein Nachname und
einige dumme
Bemerkungen in seiner Jugend. Gerechtigkeit, in der
Tat.  

Hörensagen genügte
um ihn seiner sämtlichen Rechte zu
berauben und zu verkaufen wie Vieh. Er hatte es erfolgreich geschafft,
dem
Dunklen Mal zu entgehen, nur damit ihm das Wappen seines neuen Herrn in
die
Brust gebrannt wurde, um ihn zu einem Dasein als Sklave zu verdammen.

Er sah langsam auf und traf auf die
ausdrucklosen grünen
Augen des Mannes, der ihn erworben hatte, seines Herrn.
Er hatte das
Gefühl, er hatte noch nie in seinem ganzen Leben solchen Hass
auf eine einzelne
Person empfunden.

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